just for you

Marguerin Le Louvier

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Dans sa chambre, transformée en laboratoire anarchiste, Elodie Petit compose poèmes, dessins et attentats numériques sous le nom de Jack Langue. On peut trouver ses ouvrages n’importe où, dans les toilettes d’un bar lesbien ou la salle de bain d’une maison de retraite.

Ses lectures sont des moments révolutionnaires et potaches où les institutions patriarcales sont toutes rigoureusement anéanties. Le Couple et les rapports d’exploitation à échelle sentimentale sont la cible privilégiée de l’artiste.

En 2011, Elodie Petit fonde les Éditions Douteuses: basée entre son lit une place et son imprimante de bureau, cette maison d’édition basse-définition a pour objectif de transformer le monde en quelque chose de puissant. Poétique et politique s’y enfoutrent mutuellement sur des imprimés rose-pute.

En 2015, Elodie rencontre le théâtre: un moyen pour l’artiste de donner à ses textes l’animation d’un corps, d’une ville, d’une rue salopée de proférations queer. Figure centrale de ses pièces, Michael Jackson exprime la possibilité d’advenir au monde en étant ni homme ni femme, végétal, plutôt que mammifère, inventant son propre savoir du sexe. La prochaine publication, annoncée pour septembre, est un manifeste ébouriffant dédié aux enfants pervers.

En mai dernier, Elodie Petit initie le festival Bambamzines, dédiée aux cultures do it yourself.


Elodie Petit lit l’avenir dans les magazines pornos et les chats de compétition. Le futur qu’elle nous prédit est un chantier numérique où renardes et centaures s’effleurent le museau dans des forêts de pixels. L’artiste élabore des utopies sexuelles radicales, où le règne animal est une zone d’expérience possible. Dans ses divagations anarchistes, les humains jouiraient enfin de leur capacité à produire une énergie sexuelle gratuite, perpétuelle.

Élodie Petit est née en 1985. Elle vit et travaille actuellement à Paris.

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Anne Kawala

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a beat politique

invitée dans un hôtel, à occuper chambre et hall, invitée à nantes, à midi-minuit, et parmi les ailleurs évoqués : dans un ailleurs, dans la campagne creuse, dans le vert, asnières et bagnolet, paris et lyon, au canada, sur la route l’avalant, le fluopétulant rose, à tanger, ces ailleurs parmi d’autres, au japon, le japon - mais avec des vieux déjà morts pas morts : claque la porte : les vieux doivent être vivants, ne doivent pas être tués avant d’être morts, on ne peut pas parler avec les vieilles et les vieux qui morts sont encore vivants alors qu’avec un mort vivant, vraiment mort et toujours aussi pop-vivant, recorded, all records c’est autant de preuves à l’appui, avec le roi des morts ne cessant de danser c’est possible, avec mike, michael, mikaël et debbie et karen c’est possible, immédiatement je pense à qui, ce que j’ai il y a si peu tant aimé : Edie la danse d’Icare, et trouve singulier cette double, triple, il y en a d’autres mais, cette occurence-ci : faisant chacune, véronique bergen et élodie petit, chacune fait exister dans la langue celles et ceux dont la vie a été prise en otage par euxlles-mêmes, par elleux-médias, jouant jouant

flirtant flirtant, seoir sur la tranche miroir, neverland et au delà, la forme encore pour faire dire, donner une voix à, ici c’est théâtre, pièce de théâtre, la voix donnée c’est 4-5-6 voix différentes, deux autour d’une figure, d’un visage, ah !, la question de son visage !, une figure principale qui en composantes diffractées diffractent une voix seule, celle qui aurait pu être, l’une de celle qui était celle de, peut-être, c’est désormais la,une,la voix-kaléidoscope de M.J., sa voix qui ne chante pas, celle qui dit, qui dit aux autres endroits, qui dit documentaire, qui juste est dans le désir, la souffrance, le désir, le dégoût, à démêler, non, pourquoi, pourquoi démêler ce qui s’écoule, ce qui fait de M.J. M.J, un corps et une voix, la danse et le désir, ce n’est pas que la voix, c’est le désir, la mise en scène de, alors théâtre, oui, et théâtre à ce que j’en crois des descriptions faites, à l’opposé, si ce ne sont les corps jeunes, à l’opposé du spectacle, le travail avec la jeunesse des corps aussi nécessaire que celle de leur vieillesse vivante, dans le corps de mikaël se retrouve tous les autres corps : celui de la vierge et celui du prolo, celui de Madame et son mari, du french pervert, celui de patricia kass, du fils de chien* et ces corps-ci, ces corps écrits, décrits, tracés, leur sexualisation, la mise en scène de la sexualisation de ces corps-ci, disent la nécessité de l’anarchie, c’est un programme politique, c’est une possibilité de penser la déconstruction du genre passant par le genre le plus genré : finalement toujours l’on peut douter, ta bite dans cette bouche, cette bouche qui n’a plus de genre, plus même d’espèce, fils de chien qu’en penses-tu ?, es-tu encore sûr,e de la sexualité que tu revendiques ? et si tu n’en es pas sûr,e, si ton plaisir est comble, vas-tu te rejeter toi-même ?

et ce n’est encore, heureusement, pas si didactique, heureusement, c’est plein de colère, cette colère qui me faisait penser parlant du théâtre à Sarah Kane, plein de colère, plein de va t faire baiser ailleurs, plein d’une langue qui, dans la bouche d’une fille, il y a à peine dix ans, dans la bouche d’une fille, d’une fille osant dire à un monde majoritairement masculin BAISSE LES YEUX, REGARDE MES PIEDS, TOUCHE MA CHATTE, ELLE EST DOUCE HEIN n’était pas admise, cénacle fermé, à moins que de part en part baisée, baisée écartée, là non, c’est : pink reality / show room / amuse-gueule, dément / long membre pink rose moite sur la plage / jaune / dépression alcoolique / j’aime tout ce qui est buccal / regarder sous une jupe / aimer son prochain / jouir de l’instant présent / vernis rouge mini-robe noire : ce qui est énoncé est statement assumé, le monde a un poil évolué (mais déjà se referme, il faut, c’est nécessaire, il faut maintenir le naturel de ce pied-ci, docké, dans cette porte là, cette porte là est lourde et écrase, c’est nécessaire de continuer à la maintenir ouverte, que les réactionnaires ne puissent qu’être balayés par les courants d’air ici provoqués), ça peut être dit, et ici dans l’oiseau sauvage ou une pipe en bois, c’est dit, comme dans les cafards dansent autour des poubelles, comme dans fils de chien, et se disant, ça boucle avec, politique encore,

avec la beat generation, avec Kerouac, avec Burroughs, revendiqués, avec rejets des conventions sociales, libération sexuelle mais homosexuelle ok, mais : pas de femmes beat, pas de femmes qui prennent à bras le corps, ainsi, prennent à bras le corps ce qu’écrire avec cet endroit le sexe, l’obscène, et cet endroit ne se déparant, se battant avec violence contre ce qui est violence, d’une douceur, une douceur certaine, le coeur, c’est un de mes mots, une douceur vient après, omniprésente vient sous-jacente, pas la douceur-fille, moi même à encore déconstruire, ce n’est pas l’écriture féminine et cette douceur crue féminine mais l’empathie, générale empathie, empathie mais c’est avec rage et colère contre cette société, contre la fraude politique la plus grande : le patriarcat, ce patriarcat qu’il faut destituer pour enfin pouvoir avoir, partout, ailleurs, dans tous les ailleurs, ceux mythiques et ceux quotidiens, lutte des classes ici-même, même chose, faire advenir, la possibilité d’une égalité, que les corps différant exultent également : d’une même intensité sans pareillement* : ce droit-ci, partout, qu’également naissent le rire, la dérision, la solitude, le politique, des ensembles

* entres autres, entrent ceux-ci, et le mien aussi, mon jeune corps de 13 ans plié dans un voyage vers l’allemagne le découvrant avec aux oreilles vissé un casque de walkman prêté : qui avec M.J., qui de nos âges n’a pas un, un a minima, un souvenir qui ne lui soit lié ? le souvenir de sa moonwalk a minima, le souvenir a minima des coupures de presse people, a minima le scandale de la revendication de son corps, de vouloir faire de son corps son corps
** le sulfureux bataille ne m’a jamais été aussi intense que dans son expérience du rire, du fou-rire : plus le temps passe, plus je me souviens du corps de bataille exultant de rire sous son parapluie ouvert, tambouriné, retourné, riant, riant, du fond de son corps, et le rire encore, la puissance du rire de celles et ceux qui sont privés de leurs libertés, leurs droits, leurs vies : quand le rire est encore présent, le corps est encore vivant, le corps encore peut, avec empathie, avec désir, rire à gorge déployée profonde, quelque chose comme ça, cette importance-ci du rire chez élodie petit

Jean-Marie Gleize

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M/élodie, une invitation au désordre

Ce que je peux dire d’Elodie Petit est simple : plus je regarde son travail  (écriture, dessin, mécriture, carnets griffonnés) plus je me sens concerné. Touché, ébranlé, interdit.

Il y a là quelque chose qui pour moi est proche, très proche, et en même temps qui semble venir de loin, de très loin, et s’est abattu d’un coup sur le toit sans toit de ma cabane.

J’ai très vite compris, en 2009 je crois, lors de nos premières rencontres, qu’il y avait là, sur ces feuilles quadrillées,  comme rescapées d’une armoire de fournitures scolaires, une chose d’enfance très violente et très doucement violente aussi, qui s’écrasait en lignes appuyées, claires, nettes, appliquées, brouillées, brouillonnes.Crayons, encre, plumes noires, gommes, tout l’attirail qu’on tire de sa trousse.

Je vois Elodie tirer la langue en écrivant sur ses genoux, dans sa chambre, dans le métro, en équilibre instable entre des corps fatigués. C’est bien pourquoi Elodie est vite devenue une invitée permanente de cette revue Nioques qui consacre l’essentiel de son énergie à publier « les brouillons acharnés des maniaques de la nouvelle étreinte » et tout ce qui a lieu (comme dit ce poète à qui nous avons volé ce titre un peu bizarre) « en lieu obscène ».  Et dans la foulée ce sont ses graffitis fantomatiques, ces corps nus ou presque nus en positions, qui font la couverture permanente de la nouvelle série de la revue, celle qui  est publiée avec les éditions de La fabrique.

Elodie, ses mélodies criées ou barbouillées, jetées, froissées, ses dessins appuyés, frottés, pas finis, sont désormais partie « prenante » de cette aventure d’avant-printemps, toute attentive à la fabrication de petits projectiles pour après. Elle sait que l’activité (et la non activité) sexuelle, est une question politique. Mais très peu savent le dire et le montrer, sans en rien dire et montrer d’autre que les conditions, les percussions, les répliques sur la poupée que nous sommes, les yeux battus, les mains collés contre le mur des couloirs, dans le métro. La beauté-la laideur de ces corps cloués, nous. La virtuosité maladive de ces corps troués ou léchés, nous. Ce qui reste après que ses mains ont serré et lâché le papier, la virtuosité maladroite de ces gestes commencés, tirés  sans viser, nous saute au visage et nous brûle les yeux.

Si je vois Elodie tirer la langue ce n’est pas simplement qu’accroupie à l’angle de la rue elle tend son cou et s’applique à ne pas s’appliquer, c’est aussi qu’elle  tire sur la langue comme on tire sur un élastique, et ça finit par casser. Sans orthographe et presque sans syntaxe, sous ratures, elle invente en courant, elle fait sauter les derniers verrous. Elle fait le récit déglingué de ça, de ce qui s’écroule en beauté, et se ramasse et vient, viendra, éclater en feux d’artifices, en jet de lumière.

Une littérature utopique et réaliste, utile. Elle dit (c’est vrai qu’il pleut beaucoup) : « j’aimerais que les gens soient un peu plus en colère ». Oui. Un peu plus de colère ! Elle dit aussi : « l’oiseau s’envole le plus loin possible » ; j’ai l’impression qu’elle parle d’elle, de l’oiseau qu’elle est, et au moment où je lis ces lignes elle est déjà très loin, hors d’atteinte. Ce qui me semble évident (à la relecture) c’est qu’en effet non seulement elle aime les animaux et les arbres et le gris, mais qu’après avoir traversé toutes les rues les plus tristes et les plus cruelles et les plus sales, elle arrive à dire ce qu’elle, l’oiseau qu’elle est décidément, pense au fond de tout ce qu’ils écrivent (ensemble, elle et l’oiseau qu’elle est) : « son chant sonne comme une menace ou une invitation au désordre ». Elle, Elodie, « enfant de la pollution », elle sait respirer. Elle nous apprend à le faire.

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Théo Robine-Langlois

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Je suis dans un squat glauque peint en rose sur la façade, je parle avec Élodie, on ne s’entend pas avec tout ce bruit, on est obligé de se pencher l’un vers l’autre. Nos oreilles et nos bouches sont si près que le souffle des unes vient faire vibrer la membrane des autres.

    Et puis je me retrouve au milieu d’un cercle. Des hommes racontent des désirs de femmes et des femmes des désirs d’hommes, et puis en fait on s’en fout d’être so binaire, tout se mélange, on n’a plus besoin de faire la différence entre les femmes et les hommes. Une des voix passe juste derrière moi en parlant très crûment de sexe.

    Je rougis et je suis filmé, enfin j’ai l’impression

    Une foule de spectateur reste en dehors du cercle, écoutant religieusement la partouze.

    Moi, je suis au milieu avec quelques-un-e-s de mes ami-e-s, c’est plutôt agréable d’enten-dre des voix par devant, par derrière, sur les côtés, parler de sexe. Et ça tourne et ça tourne. Le sexe devient hardcore, des désirs de meurtres et de merde envers les oppresseurs, un corps cyborg en titane et fragile, on ne sait plus qui est la victime, qui insulte et qui crache ou qui mouille. Qui, qui avance masqué et enlève son slip au dernier moment.

    Nous nous retrouvons dans la terrasse surchauffée d’un bar parisien avec Élodie, elle fume des cigarettes, parfois elle s’arrête, me regarde avec ses yeux remplis de couleurs, comme à chaque fois qu’elle pense à quelqu’un dont elle aime le travail, et me lis le passage d’un auteur. Là, c’est Tony Duvert, et c’est très politique, on se dit que ce mec là ne pourrait pas publier dans le contexte actuel. Il serait déjà en procès ou en prison avant d’avoir sorti un livre, alors on boit plus de pintes. On parle de son expérience, du Japon également, et d’un dancing dans la Creuse, comme si l’univers d’Élodie se trouvait là, entre ces deux endroits où tout est sexuel, de façon concrète et matérialiste, immédiate.

    Les textes d’Élodie en disent long sur nos échanges d’humains à humains, nos fluides, nos envies, nos désirs et nos haines. «Chaque fois que nous baisons nous gagnons», la lutte des classes, des genres et des racisé-e-s n’est pas terminée. Pour le combat, Élodie a choisit la porte de derrière, celle par laquelle elle nous prend par surprise et nous atteint profondément.

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